Desserrer

Elles continuent? Joie de desserrer les muscles qui soutiennent les façades de bien-être? Repos? Reconfiguration des voiliers? Nous nous éternisons dans la fange? Temps contre le temps? Nous sommes les oies? Sauvages? Avec les plumes pis toute (bec, yeux, cou, ailes, flancs, tibias, nuque, poitrine, croupion, queue, doigts externes, doigts internes, mentonnière blanche, voix)?

Dans la pause, entre les battements, s’exprime ce qui se cherche, par criaillement.

 

Elles mangent en tirant les bouts disponibles dans la boue, sous les cacas? Nous aussi nous parlons partout et dans tous les sens? Tout n’est pas à propos de toi! Œufs logés dans les gorges évitent quand même l’acide? Magie des liquides solidifiant les nourritures? Préserver la fécondation d’un cri muet qui ne brouille pas? Brasse pas ça? Œuf de coq prouve (inversement) la charge insupportable de ce qui vient? Comme un mot par exemple? Mais où est le jaune du possible, l’enfant à suivre.

 

Elles parcourent? Ce qui parle ne devrait pas clouer, voyons donc? Picorer à la racine de l’insensible qui plie? Tête de la violence, première ou dernière lettre, v ou e? L’effondrement fait apparaître un choix infini de matériaux (planches, poussière de ciment, pentures, tessons, blocs sans fonction, paille, plaques diverses, vis variées, cadres de porte, fenêtres libres)? Un geste de bouche qui aime pour une fois? Manœuvrer dans les restes? Dans nos lunes, nous rattrapons ce qui nous quitte? Nous voulons nos journées paisibles de démolition? Revenir aux œufs, à partir du sang

 

Elles partent plus terrestres que nageuses aussi volantes? Toutou frisé sorti de la sécheuse avec un air grave? C’est une poule (ou autre volaille de bassecour), ce n’est pas sauvage? Sentiment de la perte, se nourrir à même le sol.

C’est quoi l’affaire avec le nid? Dans tous les sens, ce qui parle parle à partir du centre? Nous pensons que le chuchotement est une excellente solution? Travail de l’attention? Pour l’émergence de questions jamais entendues, temps jamais passé? Dans une chanson qui est notre maison, apparition du ciel? Mâchoires ne devraient pas fermer le son, le chaos est un décor nécessaire, le seul? Nous buvons le champ, boue filtrée par nos langues? Nous avons des langues? Nous ne marchons pas droit, nous chevauchons (palme sur palme).

 

C’est possible que l’erreur soit stérile? C’est-à-dire nous n’apprenons rien (sauf que se déchirent les costumes de respectabilité)? Plumes tellement grandes? Sans encre, nous gravons à l’aide du calamus? Ce qui reste pris dans la peau? Balle? Zone d’entretien? Terrain en friche? Nous lâchons le surplus d’en haut, il arrive en bas? Nous nous excusons à la tête, étions trop pleines? Nous restons en « V » pareil, échangeons la position de tête? C’est une question de confiance? Toutes ces plumes proviennent d’ailes avec lesquelles nous battons, battons.

Elles agissent? Coulisses de nos organisations? C’est une lutte pour défendre notre enveloppe poreuse? Pour l’air? Laisse ça entrer? C’est quoi l’affaire avec l’œuf, comment croire que tout se passe à découvert? Ce qui creuse dans l’oreille de l’enfant, comme un jaune, colère basse, ce n’est pas l’essence? C’est l’existence? Nous nous taisons au réveil, sinon la nuit bruyante, nous veillons sur nos étendues? Brindilles, un nid est à la fois structuré et pêle-mêle? C’est comme ça que nous nous logeons? Promesse d’une boue pour un monde qui ne sèche pas, les oies font caca. ⬤